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El pastoseco no profundo en el supuesto de un campo infantil que no se siembra ni se cosecha, en donde la necesidad salta de astucia en astucia, en donde la mula descansa de una canción, el pastoseco de una mañana atravesada en plena ciudad, el pastoseco del rinconcito del fondo del patio, de la merienda con mate cocido, el pastoseco que se riega cada tanto para ver si llueve y que no alimenta a la vaca del vecino, el que no se corta porque se quiebra solo, el pastoseco entre serpientes, alumbrado igual, cercado, tapiado, el de tu beso sin amor, el pastoseco de la entrada de tu casa, un camino, el pastoseco intercambiado por alguna moneda, juntado para hacer fogatas, el pastoseco que no crece, que se vuela, el de tu alma triste, solitaria, final, el pastoseco ayudándose entre sí, dándose ánimos, soñando horizontes y mariposas, el pastoseco a tus pies, a tu lado, debajo de las estrellas, mientras una se pierde, mientras se cumple un deseo, el pastoseco en la orilla de un río esperando la luna llena, la semilla del riego, añorando el mar, el del sol, de la brisa que no alcanza, abriéndose en papelitos de razón, el pastoseco entre tus dedos, crujiendo, bendecido ahora por la lluvia que comienza, por el milagro de los pájaros que vuelven, el pastoseco marrón que se enciende ahora de verdores y de margaritas y de pensamientos, que renace como fénix, como un alma nueva con su horizonte soñado, y las mariposas y tu alma fresca, y el beso del amor, y la alegría, el pastoseco que fue pastoseco y que hoy está lleno de colores, y ríe, y se rebela y crece, y crece, el pastoseco que ahora es matorral, el matorral que no te deja ver el alma, el matorral oscurecido de sombras, lleno de arañas, y de serpientes que volvieron, el matorral de las lagunas ocultas, que sueñan nuevamente horizontes porque no los puede ver, que espera mariposas y margaritas, el matorral ahora cercado por sí mismo en el laberinto de esta tierra.
Sandra Papadópulo
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