Lázaro David Najarro Pujol

Responder28/06/19  19:53:17
Vengo con mis recuerdos, / vengo con mis heridas y mis versos. / Mi madre está en la ventana / de mi casa cuando llego; / ella, que fue llanto y ruego, / cuando partí una mañana. / De su cabellera cana / toma ejemplo el algodón, / y de sus ojos, que son / ojos de suave paloma, / latiendo de nuevo, toma / nueva luz mi corazón. / Vengo de andar y aquí me hundo, en esta espuma. / Vengo de andar y aquí me tiendo, en esta hierba. / Aquí vengo a jugar, en esta plaza. / Aquí vengo a cantar, bajo estas nubes, / junto a verdes guitarras temblorosas, / de muslos entreabiertos. / Gente de urgencia diaria, / voces, gargantas, uñas / de la calle, límpidas almas cotidianas, / héroes no, fondo de historia, / sabed que os hablo y sueño, / sabed que os busco en medio de la noche, / en medio de la noche, / sabed que os busco en medio de la noche, / la noche, este silencio, / en medio de la noche y la esperanza.
Lázaro David Najarro Pujol

Responder28/06/19  19:52:35
De Tomás Vélez tengo / (de Tomás Vélez, mi maestro) / el pizarrón con logaritmos / y un colmenar oscuro de abejas matemáticas / en el Callejón de la Risa. / Apeles Pía me espera, / pintor municipal de viento y polvo, / el Enemigo Bueno, / diablo mayor, que me enseñó / la primera mujer y el primer trago. / ¿Y aquel ancho periódico / donde el señor Bielsa desataba / ríos editoriales? ¿Dónde está el coche, / con su tin-tán, tin-tán, / con su tin-tán el coche / de don Miguel Ramírez, médico / quebradizo y panal que tuvo fuerzas / para arrancarme de raíz? Encuentro / en un recodo del recuerdo, / frente a un muro de plomos alfabetos, / a Próspero Carreras, el tipógrafo / casi mongol, breve chispazo eléctrico / allá en la suave imprenta provinciana / de mi niñez. Ahí pasa / Cándido Salazar, que repartía / de barrio en barrio y sueño liberal, / repartía / con su perfil de emperador romano, / repartía / bajo un cielo de estrellas y murciélagos, / en la noche reciente repartía / rosas de tinta y sangre / cortadas por mi padre para el pueblo. / Calle del Hospital, recorro / tu antigua piel de barro mordida por el viento. / No olvidé, no he olvidado, / calle de San Ignacio, / el gran balcón aéreo / de la terrestre casa donde soñó don Sixto, / que fue abogado y mi padrino. / Búscame, calle de San Miguel, de nuevo / aquel pupitre público / lleno de cicatrices cortaplumas / y el aula pajarera, fino trueno / colmenar y la ancha voz metálica / de Luis Manuel de Varona. / Vengo de andar y aquí me quedo, / con mi pueblo.
Lázaro David Najarro Pujol

Responder28/06/19  19:40:21
Oh, mi pueblo. / / Si yo pudiera / confiar a una guitarra compañera / mi pena simple, cantaría: / / Aquí estoy ¡oh tierra mía! / en tus calles empedradas, / donde de niño, en bandadas / con otros niños, corría. / ¡Puñal de melancolía / este que me va a matar, / pues si alcancé a regresar, / me siento, desde que vine, / como en la sala de un cine, / viendo mi vida pasar! / Repito nombres ya desabrigados, / a la intemperie; nombres como huesos / de antepasados prehistóricos. / (Mi prehistoria: ayer apenas, / hoy mismo todavía y mañana tal vez.) / ¿Dónde está Ñico López, farmacéutico / y amigo? ¿Dónde está, por ejemplo, / Esteban Cores, empleado / municipal, redonda cara roja / con su voz suave y ronca? / ¿A dónde fue mi abuela pequeñita, / caminadora pequeñita, / Pepilla pequeñita, / con su voz asfixiada y su pañuelo / de cáncer ya en el cuello, / mi abuela pequeñita? / ¿Y el policía Caanmañ, con altos ojos verdes / y boca de dos dientes? / ¿Y dónde está Zamora, el policía / negro, corpachón de gigante, / sonrisa de hombre bueno? / ( ¡Zamora, que allá viene Zamora! / Era el grito de espanto / sobre mis juegos, terror de mis esparcimientos.) / ¿Y mi compadre Agustín Pueyo, / que hablaba de Aristóteles / en las tertulias de «Maceo»? / De repente me acuerdo / de Serafín Toledo, / su gran nariz, su carcajada, / sus tijeras de sastre, / lo veo.
Lázaro David Najarro Pujol

Responder28/06/19  19:37:27
ELEGÍA CAMAGÜEYANA / Nicolás Guillén / / ¡Oh Camagüey, oh suave / comarca de pastores y sombreros! / No puedo hablar, pero me gritan / la noche, este misterio; / no puedo hablar, pero me obligan / el perfil de mi padre, su índice de recuerdo; / no puedo hablar, pero me llaman / su detenida voz y el sollozo del viento. / / ¡Oh Camagüey, oh santo / camposanto, santo, santo! Beso / tu piedra secular, tu frente ennegrecida; / piso con mis zapatos de retorno, / con mis pies de ida y vuelta, / el gran reposo de tu pecho. / Me veo partir como un jinete. Busco / en tu violada niebla matinal / una calle y la sigo / por entre el laberinto de mi infancia, / por entre las iglesias torrenciales, / por entre los machetes campesinos, / por entre plazas, sangres, gritos / de otro tiempo. / Es un sueño. / Oh, mi pueblo. / / La voz de una guitarra suspendida / sueña, llora en el aire: / / Clavel de la madrugada, / el de celeste arrebol, / ya quema el fuego del sol / tu gran corola pintada. / Mi bandurria desvelada, / espejo en que yo me miro, / desde el humilde retiro / de la ciudad que despierta, / al recordar a mi muerta, / se me rompe en un suspiro. / Andando voy. Encuentro / caballos soñolientos / y vendedores soñolientos / y borrachos de vuelta, soñolientos: / caigo, lloro; tropiezo / con gentes de otro tiempo, / con gentes de allá lejos, / que ruedan, se deslizan / de otro tiempo. / Es un sueño.
Lázaro David Najarro Pujol

Responder28/06/19  19:19:43
Bella vista
Jorge Vargas

Responder28/06/19  19:07:35
Lázaro, magnifica composición, rica paleta de colores y detalles. Saludos
Pascual Dippolito

Responder28/06/19  18:37:18
Buena toma. Gracias por la información. / / / / / Abrazomagno.
Carlos Costamagna

Responder28/06/19  17:04:16
Una panorámica muy bonita!!!
Juan Carlos Barilari

Responder28/06/19  16:59:19
Hermosa foto y Captura Lázaro
Roberto Guillermo Hagemann